Como McNamara perdeu a Segunda Guerra Mundial

GREG PALAST*

Está sendo uma boa semana. Robert McNamara está morto e meu livro, Armed Madhouse (Hospício Armado), foi traduzido para o Vietnã.

Eu não culpo McNamara por perder a Guerra do Vietnã. Afinal, as pessoas boas venceram. Eu o culpo, no entanto, por perder a Segunda Guerra Mundial.

Em 1995, em Chicago, veteranos do Silver Post Nº 282 celebraram o 50º aniversário de sua vitória sobre o Japão, marchando em torno do bufê usando suas antigas boinas de serviço, broches, faixas e medalhas. Meu pai se sentou em sua mesa, silencioso. Ele não colocou suas medalhas.

Ele as deu para mim trinta anos atrás. Eu lembro disso exatamente: 8 de março de 1965. Esse dia, como outro qualquer, nós andamos até uma banca perto de uma loja de artigos baratos para comprar o LA Times. Ele era um homem Times. Nunca leu o Examiner.

Ele olhou para a manchete: Mariners Norte-Americanos desembarcaram na praia de Danang, Vietnã.

Barcos de Guerra vietnamitas tinham atacado navios de Guerra americanos no Golfo de Tonkin. Disse o Times. Disse o presidente Johnson também. Disse seu secretário de Defesa, Robert McNamara.

Mas nas fitas do Salão Oval, Johnson disse, “Diabos, aqueles malditos marinheiros estúpidos (dos EUA) estavam apenas atirando em peixes voadores”. McNamara o corrigiu mais tarde. Eles estavam atirando na sua própria “sombra de sonar”. Mas isso, é claro, não seria mencionado no Times.

Meu pai não precisou da fita de LBJ para saber: eles mentiram.

Como criança, eu era fascinado pelas medalhas do meu pai. Uma, gravada com uma águia e soldados embaixo de uma palmeira, dizia “Asiatic Pacific Campaing” (Campanha do Pacífico da Ásia). Ela tinha três estrelas de bronze e a ponta de uma flecha.

Meu pai sempre considerou os ostentadores de bandeira meio suspeitos. Mas ele era patriota, nutrindo este profundo e inteligente patriotismo. Para ele, a América lutou por Franklin D. Roosevelt e as Quatro Liberdades.

O exército do meu pai libertou os campos de concentração de Hitler e depois protegeu as marchas de Martin Luther King na estrada para Birmingham. A América dele pôs seu braço forte sobre os ombros do mundo como um protetor. No verso da medalha se lia “Freedom from Want and Fear” (libertado da miséria e do medo).

A vitória dele contra o Japão foi uma vitória de princípios sobre o poder imperial, da liberdade sobre a tirania, do direito sobre a crueldade do poderio militar do Japão. Uma música que ele me ensinou sobre os primeiros dias da guerra, quando o Japão tinha as armas e nós apenas nossos ideais, era assim: Nós não temos bombardeiros com que atacar... Mas águias, águias americanas, lutem pelos direitos que veneramos!
“É isso”, ele disse naquele dia, em 1965, e dobrou o seu jornal.

Os políticos haviam ordenado que seu exército, com suas ferozes máquinas de matar em série do pós-guerra, se lançasse sobre os pobres da Ásia. Demasiado conhecedor de história e demasiado experimentado em batalha, ele sabia o que estava vindo. Ele podia ver exatamente ali o que levaria dez anos daquela guerra no Vietnã para outros americanos verem: bombardeiros americanos jogando napalm em cabanas de palha, queimando as mesmas aldeias que os invasores de Hirohito haviam queimado vinte anos antes.

Johnson e McNamara levaram embora a vitória dele sobre o Japão.
Eles roubaram sua vitória sobre a tirania. Quando voltamos para casa, ele deixou cair suas medalhas nas minhas mãos de doze anos de idade para que brincasse com elas e as perdesse em meio ao meus brinquedos.

Faz poucos anos, minha esposa Linda e eu fomos ao Vietnã ajudar a que associações rurais de crédito emprestassem uns poucos dólares a camponeses para que pudessem comprar porcos e galinhas.

No dia 8 de março de 1995, quando estava em Danang, eu subi uma longa escadaria de pedra da praia até um santuário onde os vietnamitas veneram seus pais e ancestrais.

No meio do caminho, um homem da minha idade tinha parado para descansar, exausto da sua difícil e quente subida em uma perna e muletas. Eu me sentei perto dele, mas eles virou sua cabeça, envergonhado de suas roupas esfarrapadas, partes de um uniforme velho e sujo.

Nós dois ficamos observando pescadores na sua faina nos barcos abaixo. Eu pus uma das medalhas do meu pai perto dele. Eu não sei o que ele pensou que eu estava fazendo. Eu mesmo não sei.

Em 45, no encouraçado Missouri, Douglas MacArthur aceitou a rendição do Japão imperial. Eu nunca pensei muito sobre o general MacArthur, mas ele disse algo que mexeu comigo. “É para nós, tanto os vencedores quanto os vencidos, nos erguermos até aquela dignidade maior a qual somente beneficia os sagrados propósitos que nós estamos prestes a servir”.

*Greg Palast é jornalista e autor dos livros “A Melhor Democracia que o Dinheiro Pode Comprar” e “Hospício Armado”.